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第七章

黄包车在湿地边缘陷进泥里，车夫骂了句什么，沈墨没听清。他背着陈小满跳下车，一脚踩进齐踝的黑水，腥气扑鼻。雨还在下，不大，但足够把脚印冲成模糊的坑。

画室门锁锈死，他用画箱边缘撬了三下，铁皮应声翘起。屋内一股霉味混着松节油的气息，像多年前美术教室放学后的味道。他把她放在角落一张破沙发上，手腕搭脉——快得像打鼓。

她耳朵又开始摸，指尖发烫。芯片残留信号还没断。

沈墨翻出笔筒底部刻着“墨魂”的那支旧画笔，拧开笔杆，倒出半截铅芯。右手抬到一半，肘关节突然一软，笔尖在墙上划出歪斜的线。他低头看自己的手，虎口裂开，血渗进绷带缝隙。五年前杭州那场火留下的疤，现在开始抽搐。

不能再用右手了。

他把铅芯换到左手，蹲到墙边一堆散落的画纸前。这是陈小满以前补习班的作业，皱巴巴地堆在墙角，有些被老鼠啃过。他一张张翻，动作不急，像在挑明天要讲的范画。

第三张是教堂后巷的速写，线条凌乱，但窗框位置精确。他在阴影处发现一组短横线——不是排线，是摩斯码。

“B-12，排水井盖松动。”

第四张画的是实验室通风口，角落有几道点状刮痕。他凑近，用指甲轻轻刮了下，颜料脱落，露出底下一层更暗的绿。再比对前一张，坐标重合。

第五张是他自己教过的素描课作业纸，背面用红蜡笔涂了一大片，像是失误。但他记得，那天根本没发红蜡笔。

他撕下一页随身笔记本，蒙在红蜡区域上拓印。压痕浮现：一条Z字形路线，穿过滤池、锅炉房，终点标了个圆圈，写着“老地铁入口”。

陈小满忽然坐起来，声音变了，又细又脆：“哥哥，灯太亮了……我想回家。”

沈墨回头，她眼睛睁着，却不像在看他。手指绕着裙摆暗袋的拉链，一圈又一圈。

他起身扯下窗帘，布条撕成两截，轻轻绑住她手腕，打了个活结。

“跟着我画的线走，就能出去。”他说，“你现在是画家，不是病人。”

她眨眨眼，频率慢下来，点头。

沈墨把几张关键画作摊在地上，用铅笔头在接缝处连线。三幅图拼在一起，竟构成完整的地下管网草图。但中间缺了一段——从排水井到滤池之间，一片空白。

他盯着那块空地，左眼忽然一阵刺痛，像有根针从太阳穴扎进去。视野晃了晃，等恢复时，发现原本看不出区别的灰绿色颜料，在他眼里呈现出微妙的浓度梯度。深一块的地方，像是被人刻意加厚过。

他拿放大镜贴上去，果然，颜料层下藏着极细的铅笔线，画的是检修通道坡度。每一道斜线角度都不同，最长的一条指向东南。

“原来你是这么藏的。”他低声说。

陈小满爬过来，盯着那条线看了会儿，忽然伸手抹了把脸，又恢复成少女声线：“我爸让人每周刷一遍墙，说是为了防潮。其实是在覆盖标记……但我每次都会重新画上去，用不同颜色盖住。”

沈墨问：“你试过走这条路吗？”

“走过一次，走到一半听见脚步声就回来了。后来他们换了巡逻时间。”

“现在我们知道新路线了。”

“可你怎么看清那些线？你刚才……眼睛是不是出了问题？”

“没事。”他揉了揉左眼，“只是看久了。”

外面传来远处汽笛声，低沉，规律。应该是巡艇在河道上转。沈墨估摸着距离，至少还有两公里。

他把图纸折好塞进内衣口袋，转身去翻画室储物柜。找到半瓶松节油、一卷胶带、三支未开封的炭笔。炭笔掰断，倒出里面的石墨粉，混进松节油，调成浓稠的黑色液体。

“待会儿我要在地上画标记，你负责检查有没有遗漏。”他说。

“如果他们已经改了布防呢？”

“那就再画新的。”

她点点头，忽然又抓住他的袖子：“沈老师，要是我再……变回去怎么办？”

“那就告诉我，‘我想回家’。”他说，“我会拉着你，一直走到真的家为止。”